Flores que são frutos, mas que se tornam flores pela beleza. Histórias que são mais belas por não estarmos nela. Alguns ainda lutam por justiça. Muitos se rebelaram, fecharam seus corações e foram morar no escuro. Outros se apaixonaram demais pela única coisa que lhes fazia companhia, brindes no ar á solidão. Quanto mais sozinhos, mais afastadas as paredes. Um passeio pela sua mente, as paredes desaparecem, o mundo das maravilhas entra em cena, o cheiro da sua infância, os olhos do seu ursinho de pelúcia e sua boneca careca estão empoeirados e agora te assustam, você cresceu demais. Os jardins da sua mente, a luz do sol não queima, só colore de alaranjado forte. O vento leva seus cabelos e as folha, do outono que não passa a menos que você queira.
Existem anjos, existe o que você quiser, e você pode ouvi-los.
Você dorme tranquilo e sabe que vai ficar tudo bem por algum motivo.
Existem alguns que são partes grande demais de você, e você não aprenderia a viver sem nem que seus dias fossem acrescentados mil anos. Coisas que uma vez em você, se tornam você por completo, em cada fio de cabelo.
O sono velado por um anjo é tranquilo, e você só apaga.
Afastados ficamos frágeis em carne, vulneráveis a qualquer monstro que possa sair do armário, ou de debaixo da cama. Porém, é quando se está sozinho que nunca se está no lugar onde está. Vamos a lugares inexistentes, com pessoas que ainda não nasceram, estamos no futuro que queremos estar, ou no passado que queríamos concertar, reviver, rever quem não mora mais no presente, nem vai morar no futuro.
Você pode estar onde quiser, com quem quiser, dês de que seja só você.
Não se preocupe, o mundo não prova quem são os loucos ou o que é a realidade, sua mente ou o mundo, ou o que é o mundo. Você escolhe onde vive, afinal corremos o sério risco de que tudo seja sonho.
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